Rasho Resplandece®2008

Yo he visto perlas claras de inimitable encanto,
de esas que no se tocan por temor a romperlas;
pero solo en tu cuello pudieron valer tanto
las burbujas de nieve de tu collar de perlas.
.
Y mas, aquella noche del amor satisfecho,
del amor que eterniza lo fugaz de las cosas,
cuando fuiste un camino que comenzo en mi lecho
y el rubor te cubria con un manto de rosas.
.
Yo acaricie tus perlas sin desprender su broche,
y las vi como nadie nunca mas podra verlas,
pues te tuve en mis brazos, al fin, aquella noche,
vestida solamente con tu collar de perlas.

Te pintaron las cejas con dos pinceladas de asfalto caliente
y quedó Buenos Aires dibujada en tu frente.
Y esa pena de amor que agrandó tus ojeras, faltando a la cita,
no pudiste borrarla ni con agua bendita.
Era escudo y espada tu palabra atrevida,
tu mirada insolente, cuanto miedo tenías que te dañe la gente.
Esa gente que hablaba y que mal comentaba tu sabiduría.
Ellos nunca supieron lo que tu ya sabías
Tita de Buenos Aires, Tita mia,
la de los tangos calientes y las manos tan frías,
la de plegarias al cielo como la Madre María.
La del mercado de Abasto, la del paseo en tranvía.
Ese loco coraje de potro salvaje, te galopa en las venas
cuando bailas un tango, cuando cantas tus penas.
Y aunque tires la bronca, me trates de loco,
de nada me quejo, tu mirada en silencio es también un consejo.
Te pintaron las cejas con dos pinceladas de asfalto caliente
y quedó Buenos Aires y su calle Corrientes.
Esa pena de amor que agrandó tus ojeras faltando a la cita,
no pudieron borrarla ni con agua bendita.
Tita de Buenos Aires, Tita mia,
la de los tangos calientes y de las manos tan frias,
la de plegarias al cielo como la Madre María.
La del mercado de Abasto, la del paseo en tranvía
Que pocos, que pocos se dieron cuenta cuanto miedo les tenías
.
Letra: Cacho Castaña

Habría que bailar ese danzón que tocan en el cabaret de abajo,
dejar mi cuarto encerrado
y bajar a bailar entre borrachos.
Uno es un tonto en una cama acostado,
sin mujer, aburrido, pensando,
sólo pensando.
No tengo "hambre de amor", pero no quiero
pasar todas las noches embrocado
mirándome los brazos,
o, apagada la luz, trazando líneas con la luz del cigarro.
Leer, o recordar,
o sentirme tufos de literato,
o esperar algo.
Habría que bajar a una calle desierta
y con las manos en la bolsas, despacio,
caminar con mis pies e irles diciendo:
uno, dos, tres, cuatro...
Este cielo de México es obscuro,
lleno de gatos,
con estrellas miedosas
y con el aire apretado.
(Anoche, sin embargo, había llovido
y era fresco, amoroso, delgado.)
Hoy habría que pasármela llorando
en una acera húmeda, al pie de un árbol,
o esperar un tranvía escandaloso
para gritar con fuerzas, bien alto.
Si yo tuviera un perro podría acariciarlo.
Si yo tuviera un hijo le enseñaría mi retrato
o le diría un cuento
que no dijera nada, pero que fuera largo.
Yo ya no quiero, no, yo ya no quiero
seguir todas las noches vigilando
cuándo voy a dormirme, cuándo.
Yo lo que quiero es que pase algo,
que me muera de veras
o que de veras esté fastidiado,
o cuando menos que se caiga el techo
de mi casa un rato.
.
La jaula que me cuente sus amores con el canario.
La pobre luna, a la que todavía le cantan los gitanos,
y la dulce luna de mi armario,
que me digan algo,
que me hablen en metáforas, como dicen que hablan,
este vino es amargo,
bajo la lengua tengo un escarabajo.
.
¡Qué bueno que se quedara mi cuarto
toda la noche solo,
hecho un tonto, mirando!

Se creía dueño del mundo
porque latía en sus sentidos.
Lo aprisionaba con su carne
donde se estrellaban los siglos.
Con su antorcha de juventud
iluminaba los abismos.
.
Se creía dueño del mundo:
su centro fatal y divino.
Lo pregonaba cada nube,
cada grano de sol o trigo.
Si cerraba los ojos, todo
se apagaba, sin un quejido.
Nada era si él lo borraba
de sus ojos o sus oídos.
.
Se creía dueño del mundo
porque nunca nadie le dijo
cómo las cosas hieren, baten
a quien las sacó del olvido,
cómo aplastan desde lo eterno
a los soñadores vencidos.
.
Se creía dueño del mundo
y no era dueño de sí mismo.
.
José Hierro

No es nada de tu cuerpo
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.
No es tu boca -tu boca
que es igual que tu sexo-,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo en que bebo.
Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.
No es tu mirada -¿qué es una mirada?-
triste luz descarriada, paz sin dueño,
ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
ni las ojeras que te deja el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
flecha de avispas en el aire ciego,
ni la humedad caliente de tu asfixia
que sostiene tu beso.
No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un grano, ni un momento.
.
Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.

Tañe el corazón, con fuerza,
la ambición de la vida duradera:
sufre de ilusiones la madera
del alma, con dulce, inmensa
.
ingenuidad. ¿Alguien aún espera
de nuestra voluble existencia,
la perdurabilidad, su esencia?
Nihil vencerá, pues nada queda.
.
ni el son de la vida, el de Virgilio,
y ya el sino de Ornar, el ardiente
persa visceral, verá extinguido
.
todo amor o el inútil calor, inerte;
y se alzará vencedora, con su brillo,
la oscura e inmortal. la muerte.
..
ALEJANDRO MAURIÑO

Un ropero, un espejo, una silla,
ninguna estrella, mi cuarto, una ventana,
la noche como siempre, y yo sin hambre,
con un chicle y un sueño, una esperanza.
Hay muchos hombres fuera, en todas partes,
y más allá la niebla, la mañana.
Hay árboles helados, tierra seca,
peces fijos idénticos al agua,
nidos durmiendo bajo tibias palomas.
Aquí, no hay mujer. Me falta.
Mi corazón desde hace días quiere hincarse
bajo alguna caricia, una palabra.
Es áspera la noche. Contra muros, la sombra
lenta como los muertos, se arrastra.
Esa mujer y yo estuvimos pegados con agua.
Su piel sobre mis huesos
y mis ojos dentro de su mirada.
Nos hemos muerto muchas veces
al pie del alba.
Recuerdo que recuerdo su nombre,
sus labios, su transparente falda.
Tiene los pechos dulces, y de un lugar
a otro de su cuerpo hay una gran distancia:
de pezón a pezón cien labios y una hora,
de pupila a pupila un corazón, dos lágrimas.
Yo la quiero hasta el fondo de todos los abismos,
hasta el último vuelo de la última ala,
cuando la carne toda no sea carne, ni el alma
sea alma.
Es preciso querer. Yo ya lo sé. La quiero.
¡Es tan dura, tan tibia, tan clara!
Esta noche me falta.
Sube un violín desde la calle hasta mi cama.
Ayer miré dos niños que ante un escaparate
de maniquíes desnudos se peinaban.
El silbato del tren me preocupó tres años,
hoy sé que es una máquina.
Ningún adiós mejor que el de todos los días
a cada cosa, en cada instante, alta
la sangre iluminada.
.
Desamparada sangre, noche blanda,
tabaco del insomnio, triste cama.
.
Yo me voy a otra parte.
Y me llevo mi mano, que tanto escribe y habla.

Y QUE CUMPLAS MUCHOS MAS....

Lo siento... no se, perdoname, no puedo hacer otra cosa, ya está hecho, discuplame.
Es que son esas cosas que no se...esas cosas inexplicables, que no lo puedo entender. Nunca quise hacerte éste daño. No fue mi intención, pero lo hice, y no se si las cosas seguirán siendo igual, si, es muy fuerte.
Pero pase lo que pase, quiero que sepas, que te quiero. Solo que no me dejes por ésto. Te ayudaré a olvidar, te recompensaré con lo que quieras. No me dejes de esta forma. Duele sabes ?
Pero no te insistiré más, que sea como tu quieras. Nuevamente perdón mi vida. Son tantos momentos lindos y ahora tanto dolor... Un último abrazo mi amor ?
.
- Sácame, sácame de adentro de ti, déjame ir.
.
- Ya eres libre...

Que el faro del corazón que guía en la penumbra se apague.
Que yo mire la propia luz
a través de los retiembles de la luna en las olas,
en las tortugas de magia lenta,
dentro del dorado reflejo de un catalejo al sol que hace fuego.
.
Que la intermitencia sea destruida.
.
Que sea de una vez
noche
o día.
Regreso
o bienvenida.
Que los bienaventurados abrazos de la pérdida y el ruego
se derrumben en la isla solitaria
y sus restos caigan en el olvido del pregón del mar.
.
Así que sea el final de la letra luminosa,
de la voz de escalas repetidas,
de la muerte del náufrago,
del silencio del viento.
.
Que canten los navieros sin camino certero ni real,
sin regla de seguir derecho,
sin ley que los desvíe;
y que su canto se plague libertario
sin en callamiento,
sin abismo como obstáculo ignorado.
.
Que el faro que dicta: atrás-adelante,
llanto-lluvia, dolor-risa, origen-retorno,
hoy descanse,
se duerma,
se arrulle,
se muera,
dejemos que el alma escape, fluya, se hunda
en la distinta ruta,
la no planeada,
lejos, muy allá,
sin ser el sí y el no eternos de la duda.

En 1985, conocí a una mujercita, que en mi adolescencia me salvara la vida dos veces, y antes de que cante el gallo, la volvía amar, y antes que el sueño me supere, la amaba de nuevo, ese año descubrí lo que duele enamorarse, conocí la victoria, el honor, el orgullo...
Tenía doce años, cuando en octubre viajamos a la capital, el motivo, recibirme de cinturón negro, el segundo, un torneo nacional. Todo fue perfecto, el examen y la medalla de oro. El viaje de estudio en el colegio, pasar el curso de ingreso a la que después fue mi secundaria, fue hermoso también... y es que a la distancia uno se pregunta, ¿solamente se repite una vez en la vida, un año con tantas creces? Pues, aún lucho y sobrevivo por una respuesta, algo que pueda explicarme ¿Hay algo que he hecho mal? ¿Fue a caso por no ir a misa? ¿Por no ayudar al limosnero? si aún el esfuerzo es tal, ¿porqué la vida no me dá más premio?
Y el implacable paso de los años, lo vuelven uno más lento, lento mental y físicamente, que ya no quiero estudiar, que ya no quiero correr, por el solo hecho de correr,por el solo hecho de estudiar.
Y empiezo a morir, muero en cada amanecer que me encuentra despierto, víctima del insomnio, muero en mis tíos que se mueren, en gente que conozco y se muere, muero con la vejez de mi perro, muero con la camisa que ya no me entra, muero con cada cana que descubro, muero y muero, y nadie hace nada por mi, ya no espero más, yo digo ¡Basta ! Lázaro... levántate y anda...

Aunque cada hombre mata lo que ama,
que lo oiga todo el mundo,
unos lo hacen con una mirada amarga,
otros con una palabra lisonjera;
el cobarde lo hace con un beso,
el hombre valiente con una espada.
Unos matan su amor cuando son jóvenes,
y otros cuando son viejos;
unos lo estrangulan con manos de lujuria,
otros con manos de oro:
el más amable usa un cuchillo,
porque así el muerto se enfría antes.
.
Unos aman demasiado poco, otros demasiado tiempo,
algunos venden y otros compran;
unos dan muerte con muchas lágrimas
y otros sin un suspiro:
pero aunque cada hombre mata lo que ama,
no todos mueren por ello.
.
No todo hombre muere de una muerte vergonzosa
en un día de negra desgracia,
ni le echan un dogal al cuello,
ni un trapo sobre el rostro,
ni caen sus pies a través del suelo,
en un espacio vacío.
.
No todo hombre vive con hombres silenciosos
que lo vigilan noche y día,
que lo vigilan cuando intenta llorar
y cuando intenta rezar,
que lo vigilan por miedo a que él mismo robe
a la prisión su presa.
.
No todo hombre despierta al alba y ve
aterradoras figuras a través de su celda,
el escalofriante capellán vestido de blanco,
el deprimente y severo alguacil,
y el director todo de lustroso negro,
con el rostro amarillo de la sentencia.
.
No todo hombre se levanta con lastimera prisa
para ponerse sus ropas de presidiario,
mientras algún deslenguado doctor se regocija y anota
cada nueva y repentina crispación,
manoseando un reloj cuyo pequeño tictac
es como horribles martillazos.
.
No todo hombre siente esa enfermiza sed
que le reseca a uno la garganta, antes
de que el verdugo con sus guantes de faena
cruce la puerta acolchada
y le ate con tres correas de cuero
para que la garganta no sienta más sed.
.
No todo hombre inclina su cabeza para escuchar
la lectura del oficio de difuntos
ni, mientras la angustia de su alma
le dice que no está muerto,
pasa junto a su propio ataúd, camino
del espantoso corredor.
.
No todo hombre mira fijamente hacia el aire
a través de un pequeño tejado de cristal,
ni reza con labios de barro
para que pase su agonía,
ni siente sobre su mejilla estremecida
el beso de Caifás.
.
____________________________
Oscar Wilde
De La balada de la cárcel de Riding

Cansado
¡Sí!
Cansado
De usar un solo bazo,
Dos labios,
Veinte dedos,
No sé cuántas palabras,
No sé cuántos recuerdos,
Grisáceos,
Fragmentarios.
Cansado,
Muy cansado
De este frío esqueleto,
Tan púdico,
Tan casto,
Que cuando se desnude
No sabré si es el mismo
Que usé mientras vivía.
-._
Cansado.
¡Sí!
Cansado
Por carecer de antenas,
De un ojo en cada homóplato
Y de una cola auténtica,
Alegre,
Desatada,
Y no este rabo hipócrita,
Degenerado,
Enano.
_.-
Cansado,
Sobre todo,
De estar siempre conmigo,
De hallarme cada día,
Cuando termina el sueño,
Allí donde me encuentre,
Con las mismas narices
Y con las mismas piernas;
Como si no deseara
Esperar la rompiente con un cutis de playa,
Ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
Acariciar la tierra con un vientre de oruga,
Y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

"Este fin de año.... espero tan solo tener la tranquilidad suficiente para no echarlo a perder con mis melancolías basadas en las cosas que no tengo... " R.R.

...::::: “Hasta que la muerte nos separe
o la vida... como siempre” :::::...
°
Contemplo 12 colillas en el cenicero
5 tazas de café a medio beber
4 soledades que se abrazan
esta voz resquebrajada
y la tristeza que habita en el tintero
°
Supongo que cuando digo soledad
hablo de ti
que te miras día a día ante el espejo
tratando de extrapolar la mirada
hacia un porvenir difuso, imprevisible
°
Supongo que cuando digo soledad
hablo de la ausencia que dejas en mi cama
de las noches que nunca compartimos
de las lunas que te saben lejos
°
Supongo que cuando digo soledad
hablo del silencio que media entre los 2
que emana de creer en el amor
como un conjunto mutuo de intereses
°
Supongo que cuando digo soledad
hablo de ti
por vicio, por costumbre, por rabia
por onomásia, por convicción, por supuesto
Nomás por joder el alma
.
thelma franco

Te quiero porque tienes las partes de la mujer
en el lugar preciso
y estás completa. No te falta ni un pétalo,
ni un olor, ni una sombra.
Colocada en tu alma,
dispuesta a ser rocío en la yerba del mundo,
leche de luna en las oscuras hojas.
´
Quizás me ves,
tal vez, acaso un día,
en una lámpara apagada,
en un rincón del cuarto donde duermes,
soy una mancha, un punto en la pared, alguna raya
que tus ojos, sin ti, se quedan viendo.
Quizás me reconoces
como una hora antigua
cuando a solas preguntas, te interrogas
con el cuerpo cerrado y sin respuesta.
Soy una cicatriz que ya no existe,
un beso ya lavado por el tiempo,
un amor y otro amor que ya enterraste.
Pero estás en mis manos y me tienes
y en tus manos estoy, brasa, ceniza,
para secar tus lágrimas que lloro.
´
¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras
me dirás que te amo? Esto es urgente
porque la eternidad se nos acaba.
´
Recoge mi cabeza. Guarda el brazo
con que amé tu cintura. No me dejes
en medio de tu sangre en esa toalla.

Tu mano rozó la mía
y los dedos se abrieron
como pétalos floridos
se entrelazaron
como dos cuerpos
indefensos, tibios
dejándose querer...
cierro los ojos
y el tiempo se diluye
te busco por las calles de los sueños
con veredas pobladas de estrellas
recorro el camino sinuoso
que me lleve a tus rios de sangre
elevarme con arrullos de pájaros
beber el agua de abril
y encontrarte, amor
sobre mi almohada matutina...
.
.
Alicia Rey -Buenos Aires- Argentina

Ven, ven, todo reposo mi fuerza desafía.
Reposar es mi fuerza, pues tendido me esfuerzo:
No es enemigo el enemigo
Hasta que no lo ciñe nuestro mortal abrazo.
Tu ceñidor desciñe, meridiano
Que un mundo más hermoso que el del cielo
Aprisiona en su luz; desprende
El prendedor de estrellas que llevas en el pecho
por detener ojos entrometidos;
Desenlaza tu ser, campanas armoniosas
Nos dicen, sin decirlo, que es hora de acostarse.
Ese feliz corpiño que yo envidio,
Pegado a ti como si fuese vivo:
¡Fuera! Fuera el vestido, surjan valles salvajes
Entre las sombras de tus montes, fuera el tocado,
Caiga tu pelo, tu diadema,
Descálzate y camina sin miedo hasta la cama.
También de blanca ropa revestidos los ángeles
El cielo al hombre muestran, mas tú, blanca, contigo
A un cielo mahometano me conduces.
Verdad que los espectros van de blanco,
Pero por ti distingo al buen del mal espíritu:
Uno hiela la sangre, tú la enciendes.
Deja correr mis manos vagabundas
Atrás, arriba, enfrente, abajo y entre,
Mi América encontrada: Terranova,
Reino sólo por mí poblado,
Mi venero precioso, mi dominio.
Goces, descubrimientos,
Mi libertad alcanzo entre tus lazos:
Lo que toco, mis manos lo han sellado.
La plena desnudez es goce entero:
Para gozar la gloria las almas desencarnan,
Los cuerpos se desvisten.
Las joyas que te cubren
Son como las pelotas de Atalanta:
Brillan, roban la vista de los tontos.
La mujer es secreta:
Apariencia pintada,
Como libro de estampas para indoctos
Que esconde un texto místico, tan sólo
Revelado a los ojos que traspasan
Adornos y atavíos.
Quiero saber quién eres tú: descúbrete,
Sé natural como el parto,
Más allá de la pena y la inocencia
Deja caer esa camisa blanca,
Mírame, ven: ¿qué mejor manta
Para tu desnudez, que yo, desnudo?
.
Traducción y versión de: Octavio Paz-México, 1958. Delhi,
1965)

JOHN DONNE

Hace 27 años de un día como hoy cumplía 5 años, en ese entonces iba encontrando la vida con cada día de sol, con mi camión con caja de madera, con mi ambulancia que la enterré junto a los palillos de mi bombo cordobés, cómo me gustaba el bife con puré, y mi vasito de bota de mocito, odiaba los días de lluvia, porque tenía que sentarme tan solo a mirar mi bicicleta, pero mis barcos de papel navegaban de orilla a orilla en mi inmenso charco del patio. Amaba disponerme a dormir, no sin antes cruzarme de cama en cama, aunque nadie entendiera que en realidad saltaba de nube en nube. El cumpleaños feliz era un coro de niños, con Gaby Fofó y Miliki mientras se mareaban en el viejo winco. Mis cinco años resultarían ser el año de la independencia, había alcanzado la cadena del baño, la perilla de luz, el picaporte, y miraba el mundo de los grandes por el agujerito de la puerta de calle. Pareciera que hubiera sido ayer….
.
Sin embargo hoy, la vida es la que me encuentra, a veces, ya ni la busco, y vivo sentado en la Pc, amando los días de lluvia, el asado, las tarjetas de crédito, enterrando recuerdos feos, coleccionando ausencias, la música ya no se fríe, se digitaliza, mi mamá ya no volvió a sostenerme, alcanzo las cosas mas alta, pero me cuesta anudarme los zapatos, mis barquitos de papel solo navegan en mis recuerdos aunque los haga de las facturas del teléfono. Me quedo pensando mientras miro la foto con la mirada perdida, me parece increíble!! Parece que hubiera sido ayer…

Hay una tarde de sol infernal, que hasta el diablo se pondria a la sombra, y yo me pondria a la sombra con el. Las mejores cosas han de ser las expontaneas, puesto que todo lo que alguna vez planee, nunca se medio. Voy a quedarme, quedarme si, conmigo mismo, encerrado en el acojedor y nunca infiel YO. Porque YO me quiero, aunque algunos sin calcular los daños, me digan lo contrario, mi YO no traiciona los sentimientos, mi YO me dice: "ve, anda, corre, veteeee.... escapa, alejate de los imposibles, vive...." Y sin rumbo ire marcando mis dias, iré confiando una y otra vez, hasta que alguien me diga basta.
He aprendido a ver cuando no soy bienvenido.
Sufro los silencios.
Sufro amar mas.
Sufro las indiferencias.
*********************************************
El dolor puede venir con el leve ruido de un beso, un beso que nunca será para mi.
Me encuentro más allá de la idiotez, pero solamente lo se yo, entonces no tiene sentido.

- ya no.

uhmmm Diciembre diciembre... mi tan esperado diciembre...
No asomare a las ventanas, ni tan siquiera una pestaña.
Estoy dolido. Me duele.
Las cicatrices pueden sanar, pero dejan una herida adentro.
Dejo mi voz, mis letras, algunas fotos, dejo mi locura tendida, un mensaje en la arena.
-
Chau loco... me fui.

"Detened todos los relojes, descolgad el teléfono
evitad que los perros ladren dándoles un hueso jugoso
silenciad los pianos y con tambores enlatados
sacad el ataúd, que vengan las plañideras
que los aviones con su gemido nos sobrevuelen
escribiendo en el cielo
"Él ha muerto".
Poned a las palomas un lazo de raso en el cuello
que los guardias se pongan guantes negros de algodón
él era mi Norte, mi Sur, mí Este y mi Oeste
mi semana laboral y mi descanso dominical
mi mediodía, mi medianoche, mi palabra y mi canto.
Creí que el amor sería eterno, me equivoqué.
Ya no deseo las estrellas
apagadlas todas
guardad la Luna y desmantelad el Sol
vaciad el mar y arrasad los bosques
puesto que ahora ya nada me servirá para nada".

W.H. Auden.